Творческий вечер народного артиста СССР Живанилду Виейра де Соузы

Если вам играть с Рубином, 

Сонным, мутных и занудным, 

Вы ему 0:2 продуйте  

В первом матче на отчизне. 

И тогда, в порывах ярых, 

Саблезубо улыбаясь, 

Сможете в России страшной 

На пластмассе отыграться. 

Будете тогда герои, 

Вами будут восхищаться. 

Но вы выиграете скучно. 

1:0. И не пройдете. 

Если в тоске и в печали друзья, 

Если не видят светлых лучей,  

Вынь их из сумрака, из небытия, 

И на Анжи пригласи их скорей! 

Да, пусть не даги, пусть камерунцы, 

Но и играют они не в Дербенте, 

Будет здесь праздник, будут моменты, 

Радости, грусти, и даже расизма. 

Сбит свежий слог, все скатилось к Остеру, 

Но не смущайтесь, ведь вы не Ганновер, 

Вы не приедете в гости в столицу, 

Ту, где есть геи, и нет дагестанцев. 

Не проиграете с грустной ухмылкой, 

И на домашней немецкой арене, 

Не дадите бой русскому цирку. 

А, нет. Дадите. Да только что толку? 

Могуч.  

Звенит.  

Он острый. Ярый. 

Он наш Зенит. 

Он гордость наша! 

Нет, Маяковский тут не кстати, 

И без него хватает лажи. 

Но не хватает наших нервов, 

Смотреть на эту свистопляску. 

Где был Денисов? Что там с Нету? 

Семак? На пенсию пора бы. 

А нет, шевелится немножко. 

И толстожопый пожиратель, 

фасолью больше озабочен, 

Не футболом. 

Хотя… забили что-то сразу, 

Как раз тот самый крутобедрый. 

Но толку нету, нету пламя, 

Мудак Суарес забивает. 

Потом еще (ну не мудак ли), 

И вот уже запахло плохо. 

А! Это труп Файзулин, 

Зачем-то выбежал на поле. 

Но все кончается красиво,  

Свисток и Англия в печали. 

Как хорошо! Смущает только, 

Что же мне делать с кирпичами? 

P.S. 

Родные братья с юга, 

Уйдут втроем не попрощавшись. 

Как самураи. 

Грустно.