9 мая

В своё время этот праздник был очень почитаем в нашей семье. Отдавший, наверное, половину своего богатырского здоровья на фронте дед, всю войну проработавшая бабушка, собиравшая и отправлявшая поезда туда, где воевали и умирали все взрослые мужчины ее села. И хоть не любили его, но каждое утро 9 мая дед всегда одевал свой «свадебный» костюм, а бабушка никогда не ворчала, доставая из кошелька «трешку» на бутылку. Никогда. Мы торжественно одевались с дедушкой и шли на парад. 

Так называлось торжество по центральной улице города с флагами и цветами. Деда узнавали. И те, с кем он работал, и те, с кем в 1944 году 17-летним мальчишкой стоял у военкомата с узелком, провожаемый седой матерью, но их с каждым годом было все меньше. 

Потом, в каких бы сложных отношениях не были бы наши родные, к обеду потихоньку начинали приезжать с цветами, любимыми конфетами деда. Всегда. Потом был стол, песни о войне и про войну, мои наивные попытки узнать, сидя на коленях у деда, про войну и такие же наивные попытки деда не вспоминать её. В другой семье этот праздник был под запретом. Согласитесь, дождавшись обратно в село из полста молодых мужиков трех подбитых войной, на троих у которых было 4 руки и полдесятка ног, не будешь рад, хотя… 

В третьей семье моей сёстры отца ждали почти 5 лет. Ждали долго, часто лишь письмо из разных краев страны рассказывало о том, где в данный момент ещё не уничтожены все уголовники и перешедшие край фронтовики. За будничностью времени непросто представить себе и украдкой бегавших молодок в избу единственного в селе пришедшего с войны на одной ноге моряка, родителей мужа моей второй сестры… Молодок, бегавших молча, не мешая друг другу, словно договорившись о чем то… А спустя 9 месяцев, так же молча, их отвозил тот же моряк на своей полуторке… В роддом. А уже оттуда в село приехало то ли 7, то ли 8 «александровичей»… 

С праздником! 

Не воюйте больше, пожалуйста…